Это довольно старый рассказ, написанный ещё до появления блога и осевший где-то на разделах винта...
"Интересно, почему здесь так тихо?" - спросил молодо человек и его слова прозвучали как раскаты грома. Казалось, что их слышно за тысячи километров отсюда.
Ответа не последовало. Лишь нежный и тёплый ветерок безвучно взъерошил его волосы, отчего на лице появилась загадочная улыбка.
Он сидел на песке и смотрел на на озеро, мыслено разбивая его поверхность на тысячи плоскостей и глядя как они разбиваются на сотни ещё более маленьких от набигавших волн. Как каждая из них отражает по солнечному заячику. Как они задорно прыгают рядом с ним и пытаются поймать друг друга, как они танцуют в своём танце и не обращают внимание ни на что в этом мире. Как они стараются ривлечь и ео к своей утехе.
Но он был напрежён, его разум был заполнен мыслями и образами, они пытались выйти из него на свободу, но парень держал крышку. Мысли становились с каждым мгновением всё более реальными, образы очищались от изъянов, но эта реалистичность всё больше и больше грозилась утонуть в солёном море. Она была серых тонов, ххолодных и лишь стоило в нх пробится хоть на мгновение теплу, как что-нибудь становилось яркмм и беззаботным, но стоит лишь моргнуть, как всё чернеет вновь
Не смотря ни на что лицо у парня было напрежено, мысли занимали его: "Почему люди так глупы? Почему они так боятся тех, кому доеряют? Почему они бегут от себя, не давая себе даже самому себе сказать правду о себе? Почему они так жестоки с теми, кого любят?".
Так он просидел около часа даже не шелохнувшись. Казалось что это не живой человек, а статуя выточеная из камня великим скульптором, который вложил в неё все своё умение и талант.
Но неожидано он стал описывать в воздухе равные фигуры, рассекая воздух будто мечом и наслаждаясь тем, как ёгкиедуновения омывают его руки. Этот парень был мистиком и верил в то, что всё имеет свою энергетику и что со всем можно общаться.
Поднявшись на ноги он подошёл к кустам и найдя среди них одну засохшуя веточку отломил её. Затем, вернувшись назам, он присел на корточки и стал разглаживать сухой песок. Как это не удивительно, но песчинки не пристовали к его слегка влажным ладоням и ложились перед ним идеально гладким полотном. Когда мистик взял в правуя руку кусочик той веточки, оно стало быстро покрываться различными символами.
Это были не бороздки на песке, которыми риуют дети на пляжах, это были письмена выложенные тысячими маленьких камушков, которые не нарушали идеильной глади песка.
Когда это бало закончено он стал проводить ладонями над своим полотном, делая круговые движения. Закрыл глаза и стал что быстро шептать себе под нос и плавно раскачиваться. Неожидано он упёрся своей правой рукой точно по середине, сжал её в кулак, поднял над землёй и позволил ручейкам песка засыпать то, что было на земле. Полотно стало плавно ловить лучи солнца и с каждам мгновением отражало всё больше и больше их. На нём поевился характерный стеклянный блеск и оно плавно превратилось в зеркало, гладкое, без единой шероховатости и пылинки. Весь песок падающий на него проваливолось вниз, в недры земл.
Рука взметнулась в верх и подкинула остатки песка в небо.
Комментариев нет:
Отправить комментарий