И вот опять ты просыпаешься в этой маленькой комнатке. В её центре стоит маленький карточный стол, застланный зелёным сукном, а на нём лежит револьвер. Столик квадратный. Комната квадратная. Ты можешь ходить по ней квадратами и поглядывать на столик. Хотя кого волнует столик? Конечно ты будешь смотреть на револьвер.
Странно, но нет ощущения затхлости воздуха. Нет духоты или свежести. Его просто нет. Не в том смысле что сжимает грудь и что лёгкие пытаются его втянуть поглубже и никак не могут его заполучить. А в том смысле, что этот воздух нельзя ощутить. Нельзя сконцентрировать на нём внимание. Нельзя порадоваться ему, равно как и поругать.
Ходя квадратами, отсчитывая один квадрат за другим без счёта. Тело почему-то не устаёт. Оно только рушится. Истирается. Это не создаёт проблем. Это слишком медленно. Вот только походка меняется. Ты уже не делаешь красивого поворота на пятке, но зато точно ставишь ногу так, что бы добиться оптимальной траектории. Правда ещё не успел разобраться оптимальной с точки зрения энергии и приложения сил, или оптимальной с точки зрения эстетики, морали, плавности и грации.
А вот он устаёт, он беснуется. Он задаёт шаблон, он рисует узор, он определяет патерн. Он любуется и наслаждается им. Всё что угодно, только бы не сукно, только бы не эта игрушка. И вот узор превратился во фрактал, и вот нити не касаясь переплелись между собой. Сами того не желая стали нитями. Толстыми жгутами тончайших нитей придавленных тяжелым весом. Сцена понятна и всем ясна. Мы смотрим на орнамент, но нас не волнует орнамент. Маэстро уже направил софиты, но кто смотрит под софиты? Кто хочет быть обманутым? Мы знаем Маэстро, мы слышим его столько лет, мы видим его работу, ощущаем шорох его одежд и практически всегда без каких либо проблем чувствуем направление софитов, их жар. Ищем спрятанную в углу специально для нас канарейку.
Как странно что ты ни разу не подскользнуться на таком скользком полу. Ступая на него кажется, что он идеален. В одно время ты встаёшь как будто цепляясь когтями за грунт, в другое время можешь идти лунной походкой. Всё дело в подошвах. А вот стоит тебе сесть, так либо ноги начнёт сводить, либо твоя спина будет слишком сильно толкать стену, вынуждая тебя лечь спиной на холодный пол. Казалось бы упрись ты ногой в столик, но он хрупок. Он старше тебя. И не все вещи можно раскидывать по полу.
А она молчит. Она оставила тебя за безразличие, возведённое тобой в рамки культа. Говоришь меня не существует? Вот и сиди. Тонкая натура. И тоже старше тебя, хотя люди говорят что само понятие «возраст» не про неё. Хотя она всё смотрит. Она всё знает, чем такие игры заканчиваются, подобно Маэстро тихо, беззвучно шепчет прямо на ушко то, что прежде всего должно быть услышано и то, что никто не может сказать. Слова забыты, тема себя исчерпала даже не успев найти своё имя.
Квадрат. Ещё квадрат. Тут нет эхо. Совсем нет эхо, или это шорох?
// написано в декабре 2019
