Поле

Это довольно старый рассказ, написанный ещё до появления блога и осевший где-то на разделах винта...

Дождь. Капли с силой бьют по телу. Капли большие и маленькие, струятся по волосам, спине, лицу, капают с подбородка. На щеках как будто появились русла рек и идущие от зрачков к уголкам рта. Во рту солёная капля обжигает холодом язык.
Всё окружил туман. Сухой туман. Сладкий, но пронизывающий до костей своим могильным холодом. Туман появился из тех капель, что скатились с меня и, не долетая до земли, испарились. Трава оплела ноги, обволокла пальцы. Колоски пшеницы касались локтей, некоторые плавно пробегали по руке от запястья до вздыбленных вен на изгибе руки. По ним текла кровь, что совсем недавно покрывала всю ладонь. Она обладала сладким и слегка приторным вкусом.
По телу прошла волна. Просто волна не имеющая ничего материального в себе, но дарящая блаженство. Она была порождена мной и, увы, не могла передаться никому более. Волоски на руках приподнялись, но муражек не было. Лицо покрыла улыбка, улыбка блаженства и улыбка страха. Улыбка, просящая о пощаде и улыбка безжалостного хищника, готового разорвать шею любого только ради того, чтобы почувствовать вкус крови снова. Улыбка умалишённого, который смеётся, пока кулаки дробят его зубы, рассекают плоть. Улыбка ребёнка, только что сломавшего новую игрушку.