Данный рассказ был раждён из 2-х строк одной не безъизвестной группы 7
расса. Песня называется "Топливо". Звучат они так.
И я написал эти песни так, как я хотел,
Но всё это пустое, даже то, что не успел.
Достаточно грустная фраза, но, увы, всё больше и больше я прихожу к тому, что
так оно и есть. По крайней мере для себя. И в окружающих людях тоже. Почти всё
что они делают, если конечно не всё, пустой. И не важно доделали они это или
нет. Не пустым для себя я могу назвать лишь одно действие 1-го
человека. Но не пусто, оно наверное только для меня одного. Сам человек,
скорей всего, врятли когда-нибудь об этом узнает. Думаю из этой недолгой, но и
не такой короткой чтобы быть оскорбительной прилюдии, я описал в каком
настроение/состояние была в очередной раз бессмысленно увеличена энтропия
вселенной.
Вдох. Пыль понеслась по носоглотке. Оседает на её стенках. В мгновение ока
часть её растваряется в слизистой поверхности. Оттуда в кровь. Сердце в
который раз устало сокращается разнося яд по всему телу. Часть его оседает в
печени. Часть в почках. Часть в мышцах. Часть возвращается к слизистым железам
носоглотки. Но главная часть, та, ради которой я и брал в руки трубочку. Та,
ради которой я аккуратно делал дорожку. И вот по тончайшим сосудам понеслись
частички, впитываясь в мозг. В самые напряжённые его части. Пришла ожидаемая
лёгкость. Выдох. Вдох. Головная боль прошла. Осталась лишь приторное её
послевкусие.
Встав, я подошёл к стене и стал царапать ногтем полоски смеси. Мельчайшие её
кусочки осыпались на пол. Только с этими тонкими бороздками я мог хоть что-то
сделать. Глянцевые плитки вокруг в лушем случае бы просто тоскливо скрипули
бы.
Под определённым углом, на плитках, можно было увидеть отражение. Мутное лицо,
будто из тумано смотрящее на тебя уверенным в себе взглядом. Улыбка пробежала
по лицу. Я схватил сумку и ушёл.
Но на полу осталось несколько песчинок цементной смеси.
